El café sobre el mantel

dos cuerpos calientes, no sienten ni el desnudo de sus pieles
dos cuerpos fríos tienen el placer de tomar un café.

hoy te dijeron "te odio" eres un maldito no me toques, juegas conmigo,tan solo respondiste con un abrazo, la asfixiaste hasta que terminaron nadando en el mismo mar. Porque si me odias, ódiame con pasión.
La mar como nos extraña y eso que ni siquiera a podido ahogarnos, a q sabe este café, a compañía solitaria, a pensamientos muertos de un anochecer, corrimos para dejarnos, corrimos para estar mas cerca del mar y que no nos pueda ahogar, solo queriamos nadar, pierdeme y encuentrame en alguna orilla donde fuera golpeada por ti hasta desvanecerme como tus rastros.
Nada, nada, nada hasta encontrarme, nada es mejor que disfrutar un abrazo del sol en este invierno.Nada es lo que tengo contigo, con el otro y conmigo, todos fuimos imaginarios, putos personajes presos de una alguna canción.
todos los hombres se creen perros
todas las mujeres se creen santas, todas las bestias se creen humanas.
Y he aprendido a fumar , a no crear huellas , a no responder mensajes de texto, a olvidarme el teléfono, a no llamar, a no dar explicaciones y a extrañar todas estas cosas.

"...y llenos de amor todos los manicomios, y todos los cementerios llenos de salvavidas"

La historia de hoy fue inspirada en Pito, un parásito salido del ano de Ian, que nos recuerda que si lo quieres, déjalo ir.

"Tres tristes tigres comen trigo en un trigal"
Aquellos tigres deben estar muy tristes, tigres vegetarianos, oxidados y alérgicos a las feromonas de alguna habitacion.

A veces grito, a veces tomas café y eso no es un mar, solo es lluvia, la gente sospecha de tu huida, soy mala guardando sentimientos, que se joda el destino, mejor vamos en contra para así poder mirarnos, y recuperar las sonrisas idas,  a veces existen esas veces en las que tu cuerpo es o era una canción que solo se siente y que me gusta repetir hasta rayarnos.

La frente pequeña

"No necesitaba salir al sol, igual morí, tenía algo en su sonrisa, así quisieras mirar sus ojos pequeños, su cabello ondulado, no importaba, la luz de su sonrisa te jalaba y así fue como me absorbió, como cuando vez una fotografía, tal vez fue bueno nunca decirle que me gustaba, ahora que se lo he dicho ya no la quiero, es más me da asco, ni su puta sonrisa me atraparía de nuevo, o tal vez sigo ahí, porque a veces pienso en ella como si  fuera un objetivo, el que nunca quise, pero de pronto tuve, pero uno al que nunca pode llegar, ella solo jugaba con otras, me contaba como si eso le preocupara, como si sufriera, ella solo no quería estar sola, y así la dejé con su profesión de puta, luego viene y le cuento todo y resulta que me quiere, pero yo la veo tan inocente, tan pura a pesar de su profesión, o yo adopté sus manías al exceso, otra vez me cego ante su realidad y no me atrevo a tocarla, disminuyo su maldad con mi impureza, me siento curado de su maldición, pero malamente curado, como una pulmonía, algo se esta marchitando, algo va explotar y ella ni siquiera se dará cuenta, a veces me pregunto porqué pienso tanto en ella, solo me respondo que tal vez es porque nunca la tuve  y porque así tuviera la oportunidad no quiero, me da tanto asco esa psicópata, a veces pienso en ella y me embarazo de vomito que luego expulso en la cara del aire, me ha abrazado una vez y no me atreví a sujetarla, el impacto había causado eclipse en mi razón, no sé si la amé, pero sé que no la quería, ella era Johanna, una psicópata de mierda que creé y que nunca existió, una psicópata igual que yo, con la que cada beso, cada acto hibamos a revolucionar el mundo, pero ni en sueños lo hicimos."

Y los zonambulos siempre duermen con la primera chica que se les cruza, luego las dejan, para eso sirven las chicas, pero tú Amanda eres diferente, no eres perfecta, te odio, te hundes en melancolía y nos separas, eres feliz y me acompañas, cuantos defectos tienes mi querida Amanda, cuantas ganas de volar contigo , todo eso te hace real, pero yo como buen perro zonambulo sigo persiguiendo alucinaciones pasajeras, sueños que no duran, que al final me fastidian; eres real, yo te saqué de una de esas alucinaciones, eres mi mejor encuentro en este río que fluye, pero que hago si a veces tu tmb eres una zonambula, que hago, yo no quiero despertar, me niego, porque tu empezaste querida, te odio Amanda, aunque me ames, aunque te ame, eso siempre nos separará, te quedaras nadando, pero irás en contra de la corriente,Amanda eres una especie de herida muerta, dónde quedaron las canciones,yo las busco y tu te aferras a aparecer en ellas como una palabra que luego olvido. chau.

Mar y Roman siempre se querrán en un sueño que aún no conocemos.

disparanos por favor
sangreee sangree sangre de ratas mientras juego a las canicas en colchon de paja.
rataaa.rataa, haz algo.
pero mñn va a ser otro día, pero hoy es mñn y ayer tmb lo fue.
rataaaa, rataa!
q pozo tan hondo en el que estamos
te cubres de la lluvia cerrando las cortinas, y si me fuera al ejercito no pagarias nada y yo te amo tanto y por eso tambien te odio aunque no sé que es odiar y no sé que es amar, nunca me lo enseñaste, tal vez lo aprendí y lo olvidé como muchas cosas que se pierden en la memoria.
es feo estar en un pozo, pero DISPARANOSS POR FAVOR.
He visto alas podridas y aves que nos rodean desde lo mas alto, aves de colores.
lo irónico es que el wifi nos llega y nos pudre, y algunas aves vuelan al rededor qué esperan?, no veo aves por aqui, tampoco hay espejos, terror a los espejos te puedes quedar atrapado en esa ilusión que dice ser tu. Podridamente feliz.Errantes de almohadas, carceles de sueños.
rata.

Caraho "" tienes la mitad de sensibilidad, y entonces porqué te  mueres y yo no? ya no sé qué es peor.

Cin-cuenta centimos

amo lo bueno y lo malo y no se muy bien diferenciarlos. fin. borre todos los contactos, todos los mensajes, una reacción espontanea mala, pero "prudente". A veces pienso que debería comprar un submarino, pero camino toda una avenida para ahorrarme cin-cuenta centimos y para cargarme de recuerdos. Defectos, palabra que abunda en la realidad, mejor mirar lo opuesto y aceptar lo otro, prefiero amar por eso,así se me quita la idea de que no eres real, y yo tambien, pero eso no nos quita los sueños no me confundas, aún quiero matar al arte y hacerlo
Recuerdo a la lucecita en aquella pantalla infinita subnormal sobre nuestras cabezas, sí la recuerdo, sol de noche, caminabamos, yo vomitaba y ahora cantan las jirafas.
A quien se le ocurrió envenenar el aire?

#??? clase extra-ña

-alguien mas de DG viene aqui?
-no puedo compartir eso contigo
-entonces pensaré que soy la chica azul de DG.

Un silbido en el silencio para

La carta que nunca escribí fue un cuento ilustrado con palabras escasas, pero muchos tonos, algunos escodian más que un sentimiento, otro eran misterio que acompañaban el margen de lo escrito pero que se expandía, sí era una simple ilustracion que no quería ser entendida, solo quería llegar al destinatario.Nunca tuvo una sombra, pero perseguía a una, la carta gritaba para ser libre, entonces las palabra la mataron, sus tonos se evaporizaron, las acuarelas podían verse como polvo que flotaba por el viento hasta llegar a algún lugar, un rastro que se perdió,pero quien sabe si como el viento muera en un respiro.
La nieve quema, pero nosotros aún no la conocemos.
alguien nos persigue, los usamos como excusa para huir.
Eso se dice directamente, pero no la llames.
el viento se congelo. y esta es la parte que mas queremos, pero sabemos que no es vrdd.

#?
-que bonito dibujo
-te lo regalo
(y así se van, el lápiz no extraña, la bitácora es anorexica aunque luego muera, el borrador nunca existió como otras cosas que sí)

#??
-hay un cuento que dice que la...|
- a mi no me vengas con cuentos y dile que si

te quiero banana.

Invierno cristal

.Makha se ha ido, el mellizo  agoniza, todos estamos manchados como el pasto en invierno.

.Galleta me apuñala sobre un libro de cuero de gato, sí todos morimos y nacemos solos, pero el dolor vive eternamente en aquellas páginas.

.Ana es un personaje de un cuento olvidado en la rinconera del Jirón Quilca, esta quiere vestir a la moda y jugar con su cabellera a ser mantenidos cuidadosamente por azucar extraída de la luna. La otra señorita era un alma que olvidó su libertad y por lo tanto no dejaba a nadie salir, pero entonces escapé, ahora hemos tomado canoas de escamas, como los cuentos inventados camino al colegio,sin rumbo,sin final

.El F era mañana y el siguiente, la ida, la atencion eran una clase de droga auditiva que sabíamos algun día acabaría.

.En San Marcos recuerdo que los pájaros cantaban orgasmos.

.Él era el relámpago en medio de mi paisaje de acuarelas -deforestado, el disparo hacía que las aves busquen otro territorio y entonces se aproximaba el invierno, luego sonámbulos,cerebros reptilianos quizás, nos quedamos ahí.

.Termina con el shock de un almuerzo sin carne de Monsanto,termina en una despedida fallida.

.Algunas melodías son tocadas con lo invisble, lo que no creemos, esa melodía acompaña el invierno.