.Makha se ha ido, el mellizo agoniza, todos estamos manchados como el pasto en invierno.
.Galleta me apuñala sobre un libro de cuero de gato, sí todos morimos y nacemos solos, pero el dolor vive eternamente en aquellas páginas.
.Ana es un personaje de un cuento olvidado en la rinconera del Jirón Quilca, esta quiere vestir a la moda y jugar con su cabellera a ser mantenidos cuidadosamente por azucar extraída de la luna. La otra señorita era un alma que olvidó su libertad y por lo tanto no dejaba a nadie salir, pero entonces escapé, ahora hemos tomado canoas de escamas, como los cuentos inventados camino al colegio,sin rumbo,sin final
.El F era mañana y el siguiente, la ida, la atencion eran una clase de droga auditiva que sabíamos algun día acabaría.
.En San Marcos recuerdo que los pájaros cantaban orgasmos.
.Él era el relámpago en medio de mi paisaje de acuarelas -deforestado, el disparo hacía que las aves busquen otro territorio y entonces se aproximaba el invierno, luego sonámbulos,cerebros reptilianos quizás, nos quedamos ahí.
.Termina con el shock de un almuerzo sin carne de Monsanto,termina en una despedida fallida.
.Algunas melodías son tocadas con lo invisble, lo que no creemos, esa melodía acompaña el invierno.
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