Y los zonambulos siempre duermen con la primera chica que se les cruza, luego las dejan, para eso sirven las chicas, pero tú Amanda eres diferente, no eres perfecta, te odio, te hundes en melancolía y nos separas, eres feliz y me acompañas, cuantos defectos tienes mi querida Amanda, cuantas ganas de volar contigo , todo eso te hace real, pero yo como buen perro zonambulo sigo persiguiendo alucinaciones pasajeras, sueños que no duran, que al final me fastidian; eres real, yo te saqué de una de esas alucinaciones, eres mi mejor encuentro en este río que fluye, pero que hago si a veces tu tmb eres una zonambula, que hago, yo no quiero despertar, me niego, porque tu empezaste querida, te odio Amanda, aunque me ames, aunque te ame, eso siempre nos separará, te quedaras nadando, pero irás en contra de la corriente,Amanda eres una especie de herida muerta, dónde quedaron las canciones,yo las busco y tu te aferras a aparecer en ellas como una palabra que luego olvido. chau.

Mar y Roman siempre se querrán en un sueño que aún no conocemos.

disparanos por favor
sangreee sangree sangre de ratas mientras juego a las canicas en colchon de paja.
rataaa.rataa, haz algo.
pero mñn va a ser otro día, pero hoy es mñn y ayer tmb lo fue.
rataaaa, rataa!
q pozo tan hondo en el que estamos
te cubres de la lluvia cerrando las cortinas, y si me fuera al ejercito no pagarias nada y yo te amo tanto y por eso tambien te odio aunque no sé que es odiar y no sé que es amar, nunca me lo enseñaste, tal vez lo aprendí y lo olvidé como muchas cosas que se pierden en la memoria.
es feo estar en un pozo, pero DISPARANOSS POR FAVOR.
He visto alas podridas y aves que nos rodean desde lo mas alto, aves de colores.
lo irónico es que el wifi nos llega y nos pudre, y algunas aves vuelan al rededor qué esperan?, no veo aves por aqui, tampoco hay espejos, terror a los espejos te puedes quedar atrapado en esa ilusión que dice ser tu. Podridamente feliz.Errantes de almohadas, carceles de sueños.
rata.

Caraho "" tienes la mitad de sensibilidad, y entonces porqué te  mueres y yo no? ya no sé qué es peor.

Cin-cuenta centimos

amo lo bueno y lo malo y no se muy bien diferenciarlos. fin. borre todos los contactos, todos los mensajes, una reacción espontanea mala, pero "prudente". A veces pienso que debería comprar un submarino, pero camino toda una avenida para ahorrarme cin-cuenta centimos y para cargarme de recuerdos. Defectos, palabra que abunda en la realidad, mejor mirar lo opuesto y aceptar lo otro, prefiero amar por eso,así se me quita la idea de que no eres real, y yo tambien, pero eso no nos quita los sueños no me confundas, aún quiero matar al arte y hacerlo
Recuerdo a la lucecita en aquella pantalla infinita subnormal sobre nuestras cabezas, sí la recuerdo, sol de noche, caminabamos, yo vomitaba y ahora cantan las jirafas.
A quien se le ocurrió envenenar el aire?

#??? clase extra-ña

-alguien mas de DG viene aqui?
-no puedo compartir eso contigo
-entonces pensaré que soy la chica azul de DG.

Un silbido en el silencio para

La carta que nunca escribí fue un cuento ilustrado con palabras escasas, pero muchos tonos, algunos escodian más que un sentimiento, otro eran misterio que acompañaban el margen de lo escrito pero que se expandía, sí era una simple ilustracion que no quería ser entendida, solo quería llegar al destinatario.Nunca tuvo una sombra, pero perseguía a una, la carta gritaba para ser libre, entonces las palabra la mataron, sus tonos se evaporizaron, las acuarelas podían verse como polvo que flotaba por el viento hasta llegar a algún lugar, un rastro que se perdió,pero quien sabe si como el viento muera en un respiro.
La nieve quema, pero nosotros aún no la conocemos.
alguien nos persigue, los usamos como excusa para huir.
Eso se dice directamente, pero no la llames.
el viento se congelo. y esta es la parte que mas queremos, pero sabemos que no es vrdd.

#?
-que bonito dibujo
-te lo regalo
(y así se van, el lápiz no extraña, la bitácora es anorexica aunque luego muera, el borrador nunca existió como otras cosas que sí)

#??
-hay un cuento que dice que la...|
- a mi no me vengas con cuentos y dile que si

te quiero banana.

Invierno cristal

.Makha se ha ido, el mellizo  agoniza, todos estamos manchados como el pasto en invierno.

.Galleta me apuñala sobre un libro de cuero de gato, sí todos morimos y nacemos solos, pero el dolor vive eternamente en aquellas páginas.

.Ana es un personaje de un cuento olvidado en la rinconera del Jirón Quilca, esta quiere vestir a la moda y jugar con su cabellera a ser mantenidos cuidadosamente por azucar extraída de la luna. La otra señorita era un alma que olvidó su libertad y por lo tanto no dejaba a nadie salir, pero entonces escapé, ahora hemos tomado canoas de escamas, como los cuentos inventados camino al colegio,sin rumbo,sin final

.El F era mañana y el siguiente, la ida, la atencion eran una clase de droga auditiva que sabíamos algun día acabaría.

.En San Marcos recuerdo que los pájaros cantaban orgasmos.

.Él era el relámpago en medio de mi paisaje de acuarelas -deforestado, el disparo hacía que las aves busquen otro territorio y entonces se aproximaba el invierno, luego sonámbulos,cerebros reptilianos quizás, nos quedamos ahí.

.Termina con el shock de un almuerzo sin carne de Monsanto,termina en una despedida fallida.

.Algunas melodías son tocadas con lo invisble, lo que no creemos, esa melodía acompaña el invierno.